Un habitáculo se ha roto.
Un grupo de palabras arremeten contra su superficie.
Se rompe.
Una mujer se cubre los ojos porque el sol ha salido.
Una línea de mar recorre sus párpados y
Y todas las manos se mueven,
Mientras habla.
El habitáculo se rompe,
Todo cuanto estaba dispuesto a habitarse,
Se rompe por navajas que son palabras.
Por palabras que hieren,
que punzan,
que rompen.
La oscuridad, la soledad y su abandono
Se alistan para adueñarse de su agujero.
El habitáculo está roto.
La oscuridad está rota.
La vida que no conocía luz,
Se ha vuelto fragmento.
A la oscuridad le duele ya no estar sola,
Y el hueco, el roto, el hoyo del habitáculo,
Ha huido de su rutina.
El universo entero está fuera de la habitación.
Ha matado a la oscuridad.
Todo ocurre, todo el mundo entero ocurre,
Dentro de una habitación vacía.