EXPOSICIÓN COLECTIVA: EFTI 2019

El proyecto en el que estoy trabajando “Pérdidas violentas que no hacen ruido” hizo parte de la exposición colectiva “Alguien está viajando furiosamente hacia ti”, que se realizó en el Máster Internacional de fotografía contemporánea y Gestión de Proyectos en la escuela de imagen EFTI, 2019.

Alguien está viajando
furiosamente hacia ti 

En algún lugar alguien está viajando furiosamente hacia ti,
a una velocidad increíble, viajando día y noche,
a través de tormentas de nieve y del calor del desierto,
surcando torrentes, atravesando desfiladeros angostos.

Pero ¿sabrá dónde encontrarte,
podrá reconocerte cuando te vea,
te entregará lo que guarda para ti?
- John Ashbery

LA IMAGEN FURIOSA:
Pensar en mil mesetas y abandonar el viejo modelo del árbol. Preferimos los rizomas a que nos planten árboles en la cabeza. Estructuras que se conectan a través de cualquier punto, sin un centro, en las que cabe lo múltiple y lo heterogéneo.

Las imágenes furiosas se unen para actuar, experimentar, pensar con pasión, y dejándonos arrastrar por su furia, y por los hilos que tienden, encontraremos urdida con ellas una narración eterna, un vivo ímpetu con el que luchamos desde el cuerpo, contra el cuerpo.

Las Furias nacieron de las gotas de sangre de Urano con las que impregnó la tierra al ser decapitado, fuerzas primitivas que no reconocen la autoridad de los nuevos dioses y que hasta Zeus se doblegó ante ellas, se ocupan de perseguir los delitos humanos, especialmente la hybris susceptible de hacerles olvidar su condición de mortales.

La valentía de ser mortales, desde las entrañas, desde las vísceras, desde lo más profundo en lo que nos queremos perder y descubrir, es la ola que barre estas mil mesetas.
​ Carmen Dalmau

Autores: Xabier Aldaz, Marina Bobo, Lina Botero, Eva Casanueva, Helena Méndez, Saioa Méndez, Alejandra Nava, Federico Paladino, Amalia Ileana Pérez, Joaquín Zamora,

PEDESTAL

PEDESTAL

Sigo hablando de la luna nueva,
y desconozco la proporción de las facetas de la nada.
De mi cuerpo, de mis ojos, de las posiciones genuinas de mi sexo.
Ahí, abajo de la calle Mira el sol, han abierto una cerveza.
Y en algún rincón cerca a mi pensamiento trasero,
muchas parejas de cuerpos están sudando en penumbra.
A todos les favorece la noche, y la ausencia de la luna
para la sabiduría de las bestias que les acompañan.
A todos, menos a esta compañía de dos almohadas
y unos pies sucios.
La noche no me juega el papel que busco.
El que le pido.
El que el día me prepara para recibir.
Miro de medio lado las manchas de mis pies
sobre las paredes blancas.
Parece que la gravedad ha muerto.
Parece que el suelo está por todos lados
y se desprende de mis plantas para acompañarme
los hombros.
Parece que la habitación caminara sobre mis ojos
para hacerme flotar.
Parece que la noche es de todos
y el bombillo roto es aliado de la suciedad.
Parece que esta habitación fuera crisis y sauna
obligándome a poner al mundo
y a la cerveza
y a la luna nueva
en un absurdo pedestal.

Photobooth, 2019 : "¿Acaso quieres ser perfecta?

#AcasoQuieresSerPerfecta .
(Proyecto en construcción, 5 años de registros nocturnos) debo confesarles que aún subiendo esto, sigo sin estar convencida de hacerlo. Pero lanzarse porque sabes que siempre aparece el piso, es de valientes. ¡Al abismo siempre! .
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La gordita del barrio, la fea, la de las orejas de boxeador, la “gorda maleta”. La medio guapa que por no verse mucho al espejo se ha entregado a los ojos de los otros. La de todos, la que ha sido besada y besada y besada por todos. La desesperada por gustar, y la que después, intenta no agradarle a nadie. La odiada y la amada y la odiada de nuevo. 
La que se mira al espejo 180 minutos al día. He sido la que llama a las tantas horas del día, la de las noches ebrias, tristes, prendida. 
La que escuchó que sus lágrimas no valían nada, la que no gustó, pero luego sí, pero luego no.

A la que siempre volvían. 
Pero también, siempre se iban. 
He sido la misma de uno, por años, la misma. La que cocinó, la que bailó, la que vio cuando la puerta se cerraba.
He sido “la negra” mil veces. Y luego, silencio. 
He sido la ¡Cómo estás de flaca! ¡Cómo estás de guapa! ¡Cómo estás de bella! ¡Cómo estás de… ! 
No.

He sido la feliz por flaca, por guapa, por bella. Y luego, silencio.

He sido la que hoy se encuentra en el espejo e intenta escribir poemas de amor, ya no para ellos. Ya no. 
He sido la que se retrata mil veces en silencio, para conversar con ellas. Para hablar con ellas. No son los cachetes, que no es el pelo, que no son los ojos hinchados, y luego los ojos bellos. 
He sido de todos y todas las mujeres he sido.

#Lluvia

La celebración de la lluvia como objeto.

Como posibilidad de amar una ciudad,

Que no es la tuya.

Como consecuencia para mojarte

En el frío que las aves aman.

O del que huyen,
Pero en profunda calma
Para ver la lluvia,
Tan de cerca,
Sin el odio que requiere
Por tus pies mojados.
Como la noche tan mojada,
Tan perfecta y tan fría,
Como una farola en la autopista,
Instantáneamente muerta.
Como el hombre que te mira extrañado,
Por los dedos puestos
Sobre un bloc de notas en tu móvil,
Y tus ojos sobre la farola muerta.
Una mujer se detiene,
Y su cara brilla de pantalla,
Sus manos que le pertenecen
Sostienen “las hojas que caen”,
Mientras las lluvia, moja sus manos,
Mis manos, la farola,
Y las hojas blancas del libro
Que lleva a cuestas.

Cerca de tus palabras

¿Dónde estás?
Le pregunta mi mano derecha a mi mano izquierda.
Mi derecha, esa que tiene la habilidad
y la destreza de tomar la pluma con fuerza.
¿Dónde estás?
insiste.
Esa capaz de tocar tu rostro
sin musitar frases completas.
¿Dónde estás?
Respuesta:
cerca de tus palabras;
mi mano izquierda contesta.

Cursi, aún no tan valiente

Tengo una colección de libretas que carga en sus páginas muchos proyectos sin hacer. De hecho, he llegado a pensar que es una sola idea, regada en millones de palabras escritas y descritas, en desorden.

Una idea que tiene cabida en todas mis formas de hiperactividad. Porque es que es eso, soy fotógrafa porque es la forma más rápida de no olvidar las cosas que suceden a lentas velocidades. Escribo, porque lo que siento al presionar la pluma contra el papel, es una forma múltiple de orgasmos. Éxtasis por el papel, éxtasis por el tacto, éxtasis por deletrear palabras mías y sensación de no morir. Dibujo porque me gustan las formas de las cosas y porque en cierto modo, es una forma de retratar sin que te roben la cámara.

Y no puedo dejar las manos quietas, porque quizás, ellas fueron las defectuosas en un día en que mis genes le pidieron calma a mi cuerpo.

No me sé quedar quieta.

Y ese respirar a tan altas velocidades, y las ganas de cogerme el pelo a tal punto de arrancármelo, me han convertido en una mujer de 27 años con ideas escritas, y ninguna plasmada a fin de término.

Estoy sentada en el sofá, o en mi escritorio que poco a poco fui armando, con la promesa de terminar algún proyecto. Con la promesa de tener una exposición tan mía, que quien la viera, la hiciera suya. Sólo por el hecho de poderla sentir.

Estoy sentada con la pluma y la libreta, porque sé que es más sencillo escribir las ideas. Porque el paso siguiente, nunca lo he sabido dar. Que me muero por lograr que quién alguna vez me escribió palabras de apoyo y de amor y de admiración, reciba su premio.

Y en esas voy, escribiendo y escribiendo porque es lo que menos me da miedo. Porque soy una fotógrafa que aún no hace lo que en el fondo de su máquina quisiera hacer.

Las palabras y los dibujos y los besos, no me dan tanto miedo, como el terror que siento al obturar la cámara frente a algo netamente mío.

Y en esas voy. Queriendo entregarles una historia, que hasta ahora les he contado a medias, siendo cursi pero aún no tan valiente.